Martes 28 de agosto....

Viajar sintiendo los pulmones viejos, la fatiga des-ga-rra-da de felicidad...
las sombras que se asoman entre los labios
las huellas que deja el sol, bajo la tierra
bajo la piel...
la garganta atravesada por el frío de las noches que sólo quieren descansar
la inmensidad del mar que es verde y huele a fresco, o a frío que es lo mismo pero más intenso y con eco
las camas que sueñan pesado y saben a campo
la piel que se eriza...
(el desayuno no quiere esperar)

y, nuevamente... despertar
el despertar a un nuevo día de viaje
de sol, o quizá de lluvia y cielo gris y pesado

es distinto, todo es distinto ya
no sólo se trata de otro (nuevo) día

se trata de un nuevo choque celular
de que la sinapsis tomó otra energía para vibrar
las cerdas del arco del violín saben distinto
las páginas del libro de viaje, el pisar las hojas secas sobre el pasto sabe distinto
el olor a ruda, la vieja que barre, el sonido de la escoba al barrer, el viejito que cruza la calle del centro con bufanda, boina y bastón todo en gris y marrón


todo en gris y marrón...


y el corazón que late, vibra, resuena, es calor, color, energía, no para... y vuelve a latir...


(cíclico, todo es cíclico...)


el perro callejero busca comida
el bebé llora en brazos de su madre, que orgullosa camina con su pequeño en brazos
la pareja que tomá el caféconleche en el bar de la esquina de paredes añejas y erosionadas por el viento que no quiso esperar... (a nadie le gusta esperar...)


y yo, en racimos de nada y todo, y de frente al mar (que es verde), cierro los ojos... la profundidad inmensa y etérea penetra por las puntas de los dedos de mis pies, juega y cosquillea a cada diminuta célula y tras sucesivos choques e intercambios plenos de vida, llega a brindarle al que se ubica en el centro del pecho, y algo acurrucado, una caricia, un poquito de ese sol...


y ése que se ubica adentro, en el centro... algo acurrucado hacia la izquierda, en silencio grita... de felicidad, y piensa en (todo eso) que justamente, prefiere no hablar...






*

Domingo 26 de agosto

bajan y murmuran por un tobogán que empuña palabras y derrama lágrimas de miel convertidas en recuerdos, las horas que nos atan a un tiempo minusválido...
y esos sesenta interminables minutos que parecen días
y esos tresmilseiscientos segundos.. siglos


la eternidad imperfecta
(como mis dedos)


entonces, cómo explicarle al alma que esas circunferencias no son más que instantáneos escudos
que ahora tan sólo ahora, buscan resguardarnos de las lágrimas frías del invierno,
de los domingos de cielo gris,
y las tardecitas de manos frías y calladas...



(el alma busca simplemente, el refugio cálido del cafeconleche, el tapasduras,la misma ADORADA película y los mismos discos que le permiten (siempre) el regreso al abrazo des-me-su-ra-do de cariño que juega a las escondidas tras el escudo de esa eternidad imperfecta que no se deja arrancar...



.

Comptine d´un autre été

llego
tomo unos mates
enciendo la computadora
voy en la búsqueda de los acordes de esa melodía que me rescata y me toma en sus brazos, me calma la sed, las ansias, me eleva, me lleva de viaje, me cura, me protege... me mima

desesperados recorren mis dedos el teclado y mi mirada absorta sólamente tiene un objetivo: leer: comptine d´un autre été
doble click y la magia se abre paso...

el frío que hasta entonces congelaba hasta la más recóndita de mis venas, desvanece...no es vacío lo que ahora me circunda, son hondas notas que se y me resguardan de quién sabe qué cosa...


oigo internamente gritos ceñidos de un miedo e intranquilidad inusual que silenciosos y de-ses-pe-ra-dos buscan ya algún tipo de aliciente... un "algo" que me devuelva a la vereda de ese alguien que fui hace un tiempo...(no muy lejano)


y me salve...


me salve de qué?


no lo sé... si lo supiera estuviera escribiendo, seguramente, cosas más importantes
(o cosas importantes, de hecho)


parece que sólamente me empeño en perder lo que quiero y lo poco que tengo...



quizá sea este, el último round...




*

Extrañar no es lo mismo que recordar. El recuerdo no duele.

Cerró la puerta al olvido... a la sinrazón...


Últimamente sentía dolor y más dolor, no tenía fuerzas para seguir sosteniendo el desgarro interno de la angustia que iba poco a poco carcomiéndola por dentro...


Recordó entonces que las cerraduras habían sido las libertades que le había regalado el cuerpo y que habían encerrado durante mucho tiempo los sentimientos, la existencia de las ansias, la esencia de estar SIN-TIEN-DO...


y muchos hilos (o al menos los fundamentales) se habían cortado ya, las ganas desvanecido e infinitas melodías terminaron acuchillando al pasado...


el fuego de sus ojos recorrieron sedientos el vaso de agua que a su lado la aguardaba para saciar sorbo a sorbo su consuelo des-re-fu-gia-do...


( ya hasta respirar se le había vuelto dificultoso...)

observó entonces sus manos, sintió el calor del choque celular, la entropía que, una vez más, tendió a aumentar y el catabolismo terminó por degradarlo todo...,( pretendió esta vez, mucho más que arrancarle hasta la última gota de energía... )

volvió su mirada al papel, retomó la escritura que había dejado abandonada por la selección aleatoria de momentos que la visitaron durante el último tiempo, sintiendo tanto dolor en ÉSAS, sus manos...


que ya se habían cansado,



...de sostener al corazón.









*

Cannon for three violins & Cello, el tapas duras, la pluma... y nada más....

contexto: escuchando a Bach... luz tenue, casi imperceptible el sonido de las teclas al escribir y el pensamiento que juega con las ideas al ajedrez de imaginaciones insólitas...



recaen no sólo las palabras, sino también los sentimientos

quizá uno anteceda al otro...

(o también, viceversa...)

Me caigo y me levanto...

(...)

teóricamente a nada o a nadie se le ocurriría recaer pero lo mismo está sujeto sobre todo porque recae sin concienciare, cae como si nunca antes...

contra lo que pasa, se impone pacientemente la rehabilitación en lo más recaído hay algo que siempre pugna por rehabilitarse, en el hongo pisoteado, en el reloj sin cuerda...

todo recayente tiene ya en sí un rehabilitante pero el problema, para nosotros los que pensamos nuestra vida es confuso y casi infinito...

un caracol segrega y una nube aspira, seguramente recaerán pero una compensación ajena a ellos los rehabilitalos hace treparse poco a poco a lo mejor de si mismos antes de la recaída inevitable...

¿cómo nos rehabilitaremos? hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña, al terminar su obra maestra, al afeitarse sin un solo tajito...no toda recaída va de arriba abajo porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa cuando ya no se sabe donde se está...

hay quien ha sostenido que la rehabilitación sólo es posible alterándose pero olvidó que toda recaída es una desalteración, una vuelta al barro de la culpa...

perfecto!somos lo más que somos porque nos alteramos, salimos del barro en busca de la felicidad y la conciencia y los pies limpios... un recayente es entonces un desalterante de donde se sigue que nadie se rehabilita sin alterarse... pretender la rehabilitación alterandose es una triste redundancia, nuestra condición es la recaída y la desalteración y a mi me parece que un recayente debería rehabilitarse de otra manera que, por lo demás ignoro...

(...)



citar a Cortázar en breves fragmentos da la misma sensación de vacío que cuando se me acaba la tinta de la lapicera pluma con la que vengo escribiendo algo en ese cuaderno Gloria de tapas duras...

es taparle los ojos en el cine a la persona que uno tiene al lado...

es dejar a tientas a quien quiere seguir y no lo dejan...

o lo dejan, prohibiéndole seguir...

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Hacía rato ya que pensaba en dejar algunas cosas en un blog, pero este espacio no quería o no me dejaba o yo era lo suficientemente cobarde o tonta hasta para crearlo... o mi tontera quizá, fue tan sólo una excusa para no crearlo hasta este momento...

Así que a partir de ahora, no más citas, hoy me lo permití por mi admiración a Cortázar y por lo que en mí inspira y genera... nada más que hoy, por el principio, por el gusto y por la dicha de que a pesar de todo, bien o mal, escribo y SIENTO por sobre-todas-las-cosas...


Salú a la vie!


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