"...puestos a dejar las cosas atrás, acabas queriéndolo dejar absolutamente todo. Como sucede en el juego, cuando, tras perder casi todo el dinero, acabas por apostar todo lo que te queda. Porque te da pereza retirarte a medias llevándote lo poco que todavía tienes"


Los gatos antropófagos - Haruki Murakami

Me dispongo a detener mi voz en la fresca y solitaria noche otoñal que ya me ciñe los brazos con tintes tibios de fidelidad y alianza. Me susurra al oído palabras hermosas que jamás oí y deseo descansar en el regazo de sus párrafos noctámbulos.
De pronto sopla un viento fuerte.
Escucho simplemente los latidos de mi corazón y el silencio que me acompaña alrededor.
Es sorprendente sentir cómo los naipes de la casita que uno iba armando de pronto se ven derribados por ese viento fuerte que sopla y nos deja quebrados tratando de re-armar eso que tanto nos había costado. No es asunto fácil (y duele). Cuesta la vuelta atrás. El volver a intentar. Re-inventarse. Re-estructurarse. (Todo de nuevo).
Un punto aparte y enter.


(los sentimientos atrás...)

Happiness

*

quizás encuentre en este pedazo de papel virtual el único espacio para mi bolígrafo imaginario; quizás, por momentos, sienta la impotencia de quienes no te tienen cerca... quizás éste sea, efectivamente, el canal de mí para con vos.

me erijo firme, estático, fálico, pulcro y blanco frente a quien lee estas líneas, invitándo al lector a formar parte de mí; quien crea poseer la red indicada para pescar mis palabras que aletee, y grite con bronquios silenciosos la conexión que nos une... yo estaré sonriendo por algún rincón sabiendo que mi deseo se ve cortejado con un poco de tu medicina...

que el deseo nunca se vea completo, que tenga tu olor y que le haga el amor a mi imaginación.




*

Lágrimas, afuera...

Afuera caen miles y miles de lágrimas por segundo que no se amarran hoy a ninguna mejilla. Sólo caen y se dejan caer tan libremente como lo estoy hoy de tus brazos.
El sabor solitario de la madrugada no deja de fumar entre historias que se tejen en vano. La pava silba haciendo notar que el agua ya está lista para el mate.
Y afuera, las lágrimas que siguen formando parte del paisaje.
Se desgarran, se arrancan las notas de las melodías de Bach. Se siente un auto que valientemente animó a sacar su nariz esta noche y resbalar sus ruedas en sueños ajenos para que algún perro pueda percatarse de su motor y ladrarle un rato.
El chocolate juega en mi boca y dejo que se escabulla por mi cuerpo un ratecito.
Intenta generar endorfinas que se funden con la nostalgia típica y termina dando como resultado, una agria pero suculenta combinación de sensacionesypensamientos.
No quiero soltar mis manos al libre albedrío.
Deseo estar en otro lugar ahora. No aquí, enfrente a este papel inmune que no me habla, que no me calla con sus besos, que no me cobija con sus brazos.
Mis ojos meditabundos vagan al son de cada nota del piano que escucho y escucho cientas de miles de veces tan pero tan incansablemente.
Y soy feliz de estar entre los que quiero, poder abrazarlos, poder besarlos y acariciarlos. Decirles CUÁNTO los quiero y CUÁNTO los necesité.
Ellos son mi verdadero refugio, tan tangible como las lágrimas que me mojaron la cara, hoy por la tarde.



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(Una carta que no fue enviada jamás)

Me vendría muy bien que estuvieses conmigo ahora, puesto que vine a comer algo antes de entrar al cine y no puedo con todo. Pedí un tostado de queso y tomate y es realmente gigante para mi pequeño estomaguito acostumbrado al mate y los dulces.
El cielo está gris topo como el smog de un colectivo que te cachetea por cruzar apurado y me pregunto por qué la tormenta es tan histérica, siempre haciendo ojitos y uno cargando paraguas sin saber si va a animarse a desembarcar.
Imagino que de todas formas quizás irás a hacer tus cosas excepto que la lluvia haga un escándalo de esos que hacen o hacemos las mujeres, y guarda que es La tormenta y es La lluvia, pura femme.
Me gusta la ciudad, pero el centro a veces me parece deprimente. No entiendo por qué las personas van a los espectáculos de la calle Corrientes y por qué todo se ve tan triste y hermoso. El centro de Buenos Aires es una tormenta gris constante y la gente que camina como si nada como parte de este ecosistema chatarra, todos y cada uno de nosotros, somos gotas insignificantes que le damos ese aspecto desolador al lugar.
Y es que el contexto condiciona siempre. La misma figurita, el mismo muñeco, la misma foto del Che no se ve igual, no luce igual, sobre el paño de un vendedor ambulante de la avenida que en una galería de arte contemporáneo de Palermo Jolibud, ante los ojos de quienes un paneo general les dicta lo que está bien y lo que está mal, lo que está in y lo que está out. Por eso, no es lo mismo un tipo de ojos rasgados atrás de la caja de un supermercado chino contando monedas que uno meditando en el jardín japonés. Somos los campeones cuando de juzgar individualidad metida en una jungla se trata, pero si aprendés a observar, la luz siempre supera la estupidez humana.
La gracia no reside en buscar los objetos iluminados sino en tener una linterna que te haga sobrevivir sin teñir todo de esa oscuridad que siempre te quema las lamparitas del camino a los golpes. Pero ya casi pasó el verano sin demasiados apagones y nos mojamos las patas para refrescarnos en nuestra pileta de coca cola y fernet. Hemos de dar las gracias a las tormentas de febrero y marzo que nos despabilaron en medio de este pseudo-reallity al que alguien juega desde su nube intacta, esa que no llueve jamás.
Terminé de comer y terminé el cortado doble, así que me voy a barrenar la ciudad, ya sin vos, ya sin tu presencia, pero con tu ausencia que CÓMO se hace notar...





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Musical love

http://www.youtube.com/watch?v=A1wCOWODdrU&feature=related




[cómo desearía ver a este hombre desatando su magia musical en vivo y en directo...]








*

tengo el corazón empuñado con una angustia soledosa que me impide cerrar los ojos esta noche.
tengo empañados los sentidos. necesito de tu mano, de tus abrazos para que hoy y ahora me guíen.
la espera se hace interminable como los latidos incesantes y cada vez más acentuados de mi corazón que tengo inundado de dudas, miedos, inseguridades, ansiedades. adónde irán a parar. (adónde iré a parar...)
la música hoy no me acaricia como en otras noches. HOY la noche es larga. HOY más que nunca. y sigo esperando.
las palpitaciones no descansan. el coraje y la fuerza luchan constantemente contra el cansancio del día. y yo sólo quiero dormir, cerrar fuertemente los ojos y despertar cuando todo haya pasado ya.



*

Nuevos capítulos

Cae la noche junto con las hojas que se aproximan al otoño inminente ya y que, seguramente, me encontrará reflejada en bufandas, boinas y abrigos. Mis manos se acobijarán bajo el calor de algún café y un bar será el refugio de mi ser-y-estar.
Este invierno la película va a rebobinarse lenta, MUY lentamente y de a poco irán cayendo en desuso las costumbres de ese ayer no tan lejano, que necesariamente deberán de arrancarse y, una a una, irán cayendo, como las hojas de los árboles.
Otro nuevo capítulo ha comenzado. Reiniciar. El año que comienza cuando el otoño empieza a sentirse en el aire (como YO lo siento). La brisa al caminar cerrando los ojos, pisando las hojas secas, sintiendo tras cada paso el ruido de quienes en verano florecieron. Dar vuelta otra página. Renacer. Buscar otro nuevo perfume. Otras nuevas melodías. Esperanzas. Ilusiones. Anhelos. Ansiedades.



[Un nuevo capítulo ha comenzado.]






*











*

Como dos extraños.

me acobardo la soledad
y el miedo enorme de morir lejos de ti.
que ganas tuve de llorar
sintiendo junto a mi
la burla de la realidad.
y el corazon me suplico
que te buscara y que te diera mi querer.
me lo pedia el corazon y entonces te busque creyendote mi salvacion.
y ahora que estoy frente a ti parecemos,ya ves dos extraños
leccion que por fin aprendi, como cambian las cosas los años
angustia de saber, muerta ya
la ilusion y la fe
perdon si me ves lagrimear
los recuerdos me han hecho mal.
palidecio la luz del sol
al escucharte friamente conversar.
fue tan distinto nuestro amor y duele comprobar que todo, todo termino.
que gran error volverte a ver para llevarme destrozado el corazon
son mil fantasmas al volver
burlandose de mi,
las horas de ese muerto ayer.



*

Las palabras que incógnitamente fluían de sus dedos al escribir, eran las cenizas que el pasado y el presente iban arrojando a todo lo bello que pudo ser o haber sido y nunca fue.
Las ilusiones se vuelven agrias. Crece aún más el escepticismo. Quisiera des-creer, pero no puedo. Las pruebas son más que fehacientes y no me dan remedio alguno, no existe la poción mágica que me lleve a olvidar lo que no se puede. A arrancar las heridas y dejarlas atrás. Entonces todo se vuelve agrio, amargo, pierde el sabor de la alegría y la ilusión, los colores pasan a un blanco y negro, ni siquiera a un sepia melancólico.
Lo sólido que nos sostenía comenzó a desvanecerse en el aire y es una realidad que hay que aceptar.
Recordar hoy el ayer, no me hace más que sufrir por el futuro que aguarda en la esquina. El presente es el fin y el fin es hoy y ahora.

feliz cansancio

[ando con los pies cansados, las ganas un poco des-hechas y las ideas que junto con los pensamientos, hoy, me dieron franco. ando felizmente cansada y me da alegría que así sea.]







lunes, otra vez...

Oui Oui

Preludio

http://www.youtube.com/watch?v=sdPbltsJkcA&feature=related


los dedos establecen los acordes que deben entonarse para des-afinar nuestras vidas y alinearnos entre el pentagrama de olas que trae el mar de cada nuevo día, cada nueva hora. el extrañar se hace cotidiano y, armonioso. todo se siente tan bello como la suavidad de las sábanas al acostarse cada noche, componiendo sueños y deseando que la melodía del nuevo día, encuentre nuestros dedos mágicamente entre-lazados.



*

Escrito en un libro abandonado en un viaje

"Tengo el cansancio anticipado de lo que no voy a encontrar. Si en determinado momento me hubiera vuelto para la izquierda en lugar de para la derecha. Si en cierto instante hubiera dicho sí en lugar de no, o no en lugar de sí. Si en determinada conversación hubiese tenido frases que sólo ahora en el entresueño elaboro. Si todo esto hubiera sido así hoy sería otro y quizá el Universo entero sería insensiblemente llevado a ser otro también. Pero sólo ahora lo que nunca fui ni seré me duele. Voy a pasar la noche a Cintra porque no puedo pasarla en Lisboa pero cuando llegue a Cintra me va dar pena de no haberme quedado en Lisboa. Siempre esta inquietud sin resolución, sin nexo, sin consecuencia. Siempre, siempre, siempre. Esta angustia excesiva del espíritu por nada. En la carretera de Cintra, o en la carretera del sueño, o en la carretera de la vida. A la izquierda hay una casucha al borde de la carretera. A la derecha, el campo abierto con la luna a lo lejos. El auto que parecía hace poco proporcionarme libertad es ahora algo en lo que estoy encerrado. A la izquierda, hacia atrás, la casucha modesta. La vida allí debe ser feliz sólo porque no es la mía. Si alguien me ha visto desde la ventana de la casucha soñará: ese que va en el auto es feliz."



Fernando pessoa





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madrugada afiebrada.

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(leer el texto escuchando: http://es.youtube.com/watch?v=7CbAjj80NIM&feature=related)
-es parte del mismo delirio febril-




difícil. se me hace difícil hoy no contraer las venas y contener los suspiros.
un alivio profundo y sanamente válido para las manos que piden a gritos silenciosos la suavidad y calidez de otras manos, para no sentirse tan vacías.
la concentración salió de paseo con la lucidez y las letras se entremezclan al tiempo que los labios se entreabren buscando otro nuevo suspiro
tras cada pestanear, se agitan los latidos, los sentidos. se sienten las texturas del aire que comienza a abundar en la dulce locura del renacer espontáneo, al igual que en cada amanecer.
la madrugada nos conduce a zambullirnos en rutas indefinidas. sin patrones de circulación conocidos. rompemos con las estructuras ante el camino ríspido. quizá sea el que nos siente cara a cara con la calidez que mis manos buscan. (quién sabe).
conexión.
conciencia de la inconciencia.
tomar valor.
escuchar.
sentir.
volver a respirar.
(un suspiro más).
y las manos, consiguen su refugio esperado esta noche.



nadie sabe bien de dónde, ni ellas conocen el origen de su procedencia. quizá haya sido el hecho fortuito de la madrugada que nos condujo a la ruta desconocida y sin líneas que indicaran hacia dónde había que ir.






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