El sabor solitario de besos acompañados

Los labios com-partidos.
Los brazos que se derriten, se buscan, se esquivan, se chocan, se funden...se dan al encuentro del viento y la savia de un sauce.
La respiración que galopa profunda-mente.

El recuerdo intacto

Los labios que se encuentran, las bocas que juegan, las lenguas enredadas.
El sabor de tus labios en los míos, ya de regreso, ya solitarios.
Los ojos que nos regalan insípidas miradas de intensidades pasajeras.
La fuerza de tus manos al sostener las mías.

La memoria impoluta.

Las caricias protectoras que brindan refugio.
Y de nuevo: el juego constante. Todo se vuelve cíclico...
Mirar al cielo, contar de arriba hacia abajo y llegar de nuevo: a vos, a tus ojos, a la dulzura de tu mirada, a tus labios...
Y a esos besos añorados que se sienten solitaria y melancólicamente acompañados.



*

A mis iguales

Ustedes, solitarios por elección, que conocen la diferencia entre estar solos y ser soledosos; que no confunden alegría por multitud ni silencio con no saber expresarse.
Que no dudaron en matar al hastío porque siempre hay cosas por hacer y guardan las nostalgias en frasquitos que destapan cuando necesitan recordar y no para que las tristezas los devore.
Que aprendieron que el amor tiene más que esconder que mostrar, sin que esconder signifique avaricia ni mostrar darse íntegros.
Que blindaron su existir contra la mediocridad buceando en mundos interiores, pero que no oponen resistencia cuando la vida los horada, los quema con los dardos de la realidad.
Que han aprendido a decir no -muy a su pesar- luego de tantos sí desperdiciados.
Que aún pudiendo responder con mentiras a la mentira dijeron la verdad y los crucificaron con sus propias convenciones.
Que saben que poesía puede ser tanto grito o palabra reflexiva a condición de que nazca legítima desde lo verdadero.
Que se niegan a dar a quienes no saben recibir, porque aquellos que sólo esperan dádivas han anulado todo esfuerzo.
Que de tanto apurarse llegaron antes pero mal y de este modo comenzaron a valorizar la espera.
Que se dieron a soñar "sueños posibles" después de dilapidar esfuerzos en sueños irreales.
Que no renunciaron al hombre nuevo por más que otros lo hayan traicionado.
Que entienden que un siglo es sólo una parte de la historia y no toda la histor,a y que hay que dar un paso atrás para dar dos pasos adelante.

Ustedes, únicamente ustedes, son mis iguales.


Rubén Derlis


*

El sonido de los cuerpos

Los cuerpos frágiles y agresivos pronuncian las letras de un incendio instantáneo.
La noche que derriba las calles vergonzosas.
Los astros que salvajemente dejan su huella tras nuestros pasos.
Los minutos encarcelados.
Los gritos del corazón que dejan cicatrices de extensas caricias.
La oscuridad que palpa la epidermis que te envuelve.
La selva misteriosa de la piel re-encontrada.
El vértigo que habita ése minuto, que instala el deseo en la cima de la unión, taladra el vidrio opaco de las soledades que quedaron atrás.
Ahora siento tu olor, ahora te escucho.
Y sólo existe la voluntad madura de los labios que nadan en mares de besos.
Afuera quedó todo.
No hay ventanas.
Las cerraduras son libertades que nos regalan los cuerpos que encierran los sentimientos.
La existencia de las ansias, la esencia de estar sintiendo...el ruido de los cuerpos.


*

La realidad dormida

Todo lo que no soy
se esparce en el aire.
Eso que no logro nombrar
recorre kilómetros
a una velocidad atemporal.
Busca tu espalda,
enredarse en tus piernas.
Todo lo que no soy
te acaricia.
Me mirás y me reconocés.
Te dejás abrazar y confesás
con tus ojos hacia adentro:
"te necesito cerca siempre".
"Yo también", te digo,
y me vuelvo todo lo que
no sos, cuando dormís.



*

Perfume de Gardenias

http://www.youtube.com/watch?v=zK130uT4wLY&mode=related&search=Ibrahim%20Ferrer%20cuban%20music%20buenavista%20social%20club%20cubano%20cuba%20musica


(Cada día que pasa me enamoro más y más de la música...

en todas sus formas, tamaños, colores, fragancias, notas y texturas...)



Y adoro caminar por esta plaza con días de sol como los que vienen y están siendo...



*

De esos momentos, sólo míos...

El miércoles lo vaticiné.
Chateaba con un amigo que no conozco personalmente por obvias razones de que no es del país, pero que siempre hablamos y llegamos a puntos de conversación comparables con una "amistad-virtual". Entonces él me preguntaba cómo estaba y yo le decía que en la subida de la curva de la función seno (como me autodenomino), lo cual equivale a un estado "tranquilo tirando a feliz" por ciertas cuestiones.... aunque tenía ganas de escaparme de mí, de salir, pensar... olvidar algunas cosas (y esto no tiene nada que ver con mi post-facultad y enterarme de lo que ya sabía acerca de la nota que me iba a sacar en el parcial y del inminente recuperatorio...)
Ultimamente me estoy tomando los jueves "para mí", como me gusta decirle...y como no tenía el libro que vengo leyendo y mi mp3 falleció hace un par de semanas, me decidí por ir al cine. Por suerte mi billetera tenía plata y me alcanzaba justo para una entrada y algún bajón para degustar en la clandestinidad de la butaca. Le conté que había escrito algo naif sobre este tema y se la mostré y el final decía algo como que me iba a meter en una sala de cine, iba a elegir la peli más triste así tenía la excusa perfecta para llorar sin que nadie me viera.
Fui al cine de Obligado y Mendoza y pasaban esta película con Edward Norton y Naomi Watts. El afiche me gustó. Colores sepias y un bote, los dos sufriendo. Fija que era de amor. Ellos dos me gustan y pensé que iba a llorar con esa película. Pedí mi ticket y un Terrabusi. Puse el teléfono en modo silencioso y me dispuse a sufrir sin molestar a nadie.
Cuando salí del cine me sentía plena, completa, llena... no sé bien de qué, pero no estaba angustiada, a pesar de la película que era para llorar.
La noche terminó muy bien, fui por un café, caminé un rato y hasta me di el lujo de fumarme un pucho tranquila y sentada bajo el cielo de la noche que cuasi-veraniegamente me regaló lluvia de paz y aires relajantes de brisas de esta época que me gusta tanto...disfrutando de (todoeso) que me encanta...

El tema del re-encuento o simple encuentro con uno mismo no suele pasarme seguido pero me estoy dando el placer de tenerlo cada vez más, cosa que me hace bien y disfruto.


Hoy es viernes. Por delante se avecina tarde-noche de recital y cumpleaños de Vallecita...

Viernes, otra vez...


Feliz y casi en la cima de la curva (todavía hay que empujar para llegar...)




*

Hold me...

A quien está incondicionalmente siempre.
A quien me escucha, me contiene, me abraza, me habla, me aconseja, me burla, me presta más que un hombro, un oído y una mano...
Con quien río, lloro, me divierto, me enojo, discuto, comparto mis gustos y dis-gustos, las salidas más diversas en contenido y calidad...
A quien admiro, adoro, valoro, quiero y odio cuando me dice OK tan ambigüamente...
Por quien lloré y sufrí extrañarlo, de quien terminé enamorándome y sufriendo la no-correspondencia merecida...
A quien le fueron dedicados varios escritos míos...
De quien aprendo, a quien extraño cuando pasan varios días ó semanas sin vernos ni hablarnos...
Por quien sufro cuando sufre y a quien adoro con el alma...


A quien me dio y me da los abrazos más refugiantes del planeta...



A él, dedico hoy mi post.


Y le digo:

1°) GRACIAS POR ABSOLUTAMENTE TODO
2°) PERDÓN POR TODO LO QUE (TE) HICE MAL
3°) ME IMPORTÁS MÁS DE LO QUE IMAGINÁS
3°) TE NECESITO MÁS DE LO QUE PENSÁS
4°) TE QUIERO MUCHO, (QUIZÁ DEMASIADO, AUNQUE EL LIMITE PARA ESE DEMASIADO NUNCA EXISTE...)
5°) (Y NO TE DAS UNA FUCKIN IDEA DE CÓMO EXTRAÑO TUS ABRAZOS...)




(Pensaba simplemente resumir en algunas líneas un par de cosas acerca de la persona a quien le dedico hoy este post, ya que no quería ponerme a palabrear afectuosamente sólo porque a él no le gusta y me carga y me dice que soy una sepia no se qué cosa y me pongo cursi y demás...)



Pero no puedo, soy una fuckin´bola de sentimientos y no puedo dejar de expresar-me



(este post hoy, es para VOS...)




*

(...)

Las caricias que se embarcan entre las sábanas, el sabor de tu respiración al andar entre el acorde de mis dedos al tocarte.
La suavidad del mo-vi-mien-to.
El desplazamiento que repta, que captura y abraza el alma.
Sentir que me estalla el corazón...y las sombras nos abandonan.
La luz se empalaga de tu rostro y yo de contemplarte cuando buscan tus maravillosas manos el libro y cuentan los 22 renglones que nos llevan a descubrir EL tesoro...
ése que nos lleva a volar caminando entre nubes...
y todo eso me conduce y me ancla en A D O R A R T E al observarte cálido, radiante, leyendo... más aún! leyéndo-me...
Te rascás la cabeza con la mano izquierda tan sutil y suavemente...
el dedo meñique sigue el texto, no quiere que las aguas de la noche empañen tu lectura...mi lectura... y de nuevo: tuya...
Levantás la mirada
y me invade una ráfaga de calma y estrellas que me hacen A M A R T E sin descanso, sin tregua y a cada instante (muchísimo más)...

Las paredes espesas nos rodean con su blancura radiante... los ruidos familiares y ajenos para extraños a la cotideaneidad del hogar...las horas desoladas..las alas que me regalás a cada segundo, me visten para volar de islote en islote, a saltos de misterio, locura, pasión y ternura... atravesando la magia de la in-estabilidad que nos trae la madrugada y el consiguiente amanecer... (rodeada de tu piel...)

...y amarte en la penumbra
con el resplandor florecido en tu mirada,
las alfombras que se disponen a nuestro vuelo, cálidas de pasión...
el sentimiento opresor
los fluidos que al encontrarse, reposan en paz
La ausencia de (todoeso)
el vacío escarchado
la asfixia del abandono
la mañana que llega con su nuevo aire de jueves...
perderme tanto en VOS, en mí... de nuevo: EN VOS
y olvidar que existen las obligaciones...
recordar que nada existe
(sólo vos y yo)
y desear seguir en vuelo constante-mente

JUNTOS

VOS

Y

YO



*

Noctámbula, des-velada...

Siempre fui de esos seres que se sumergen en la noche y disfrutan de la soledad, el vacío, la tranquilidad y la paz de esa porción del día que no es más que oscura y silenciosa.
Por lo general, no suelo dormir antes de las 2 de la madrugada, me gusta escribir en las noches de lluvia y cuando hay luna (sobre-todo de las llenas), aunque lo hago con las ventanas cerradas y con tintes de luz que ingresa por entre las maderitas que la conforman.
Reconozco que muchas veces e incluso antes de acostarme y ponerme a leer, escribir o simplemente pensar, miro el cielo y trato de imaginar qué cantidad de personas bajo el mismo cielo estarán haciendo lo mismo que yo, o en la infinita diversidad de situaciones y acciones que se estarán dando en simultáneo, es decir: en ESE mismo instante, por personas que conozco e incluso, por las que no.
Al final, termino reparando en que hay más gente durmiendo que despierta. Quizá me gusta la noche porque no me gusta la gente, así que prefiero vivir cuando la mayoría se toma la libertad de morir de manera momentánea.
A mi me gusta andar por la calle de noche sin cruzarme con nadie y viendo carteles iluminados y vidrieras cerradas y bares con unos pocos viejos maltratados que no saben cómo alejarse de la crueldad.
Prefiero el sonido del motor de la heladera al murmullo rutinario de todo un edificio y la velocidad de la calle. La noche es lenta y violenta, pero también minuciosa como un secreto en un cuaderno y como la soledad. Y a mi me gusta escribir sin que nadie me moleste sobre todas esas heridas que, casi siempre, me suceden durante el día.



*




PD: un regalo: http://www.youtube.com/watch?v=XvBT9sqXnew



*


(ahora sí, a dormir...)

Texto viejo I

Hoy son mis manos la memoria.
En mis manos permanece el recuerdo de lo que no han tenido y de lo que han sentido...
Mis dedos recorren tus cabellos lentamente, uno a uno...como hojas de calendario que repaso: días felices, días tristes, días que quisiera repetir...y noches como esta, como la de hoy... en la que volví a sentir, en la que volví a sentirme...
No sé si son caricias lo que mis manos repiten, pero junto mis manos y entre mis palmas me viene a subir el calor de tu rostro, de tus labios...
El dulce peso de tu cabecita en mis manos lo insinúa.
Mis dedos creen y quieren convencerse, palpan, recorren... buscándote
Mis manos no escuchan voces.
Mis manos sordas, ciegas... cuya única fe es volver a acariciarte y recrear caricias sin cansarse...no escuchan voces, esperan que tu cabecita ansiada venga a re-vivirme con su dulce peso en mi pecho. Entonces, sentirán el triunfo de no estar tan vacías,
y podrán entregarte nuevamente el calor y la pasión que resguarda para vos mi alma.





*

Días (y noches) de lluvia...

Corrientes y la tradicional Florida peatonal... La lluvia danza con fuerza de castigo sobre la gente, quien se defiende como puede, con paraguas a medias sanos, papeles de diario, o el sweater que de apuros manotearon antes de salir de casa...
El semáforo está en complot por unos minutos con los autos que circulan a velocidad considerada por Corrientes, en tanto que los bandos de infantería sobre ambas manos de Florida se van formando lentamente, cada cual cubierto con lo que tiene, y provistos de impaciencia van cerrando el paso de los autos mientras bajan de la vereda a la calle...
Cuando el semáforo dispone el “rojo” para los vehículos, la guerra de infantería se desata cual filas de un ejército del siglo XIX. Abre el semáforo, y salen al ataque... Los paraguas se rozan, las cabezas se esquivan, el ruido del choque se asemeja al acero de una espada que en medio de un desierto se apodera de almas ajenas mientras avanza...
Y nuevamente se dispersan...
Hasta que las casuales tropas se renueven, y el semáforo marque un nuevo inicio de batalla...
En esta lucha no hay ganadores, solamente perdedores...
Perdedores de un ojo por un paraguaso, o perdedores de paciencia por un empujón de atrás...
Cada quien sigue su paso, avanzando como si nada hubiese ocurrido, formando circunstancial y casualmente parte de un bando sin nombre ni bandera, defendiéndose solamente a si mismo.


*

Diaria-mente

El tiempo no se puede olvidar más que sirviéndose de él. Nada se hace más que poco a poco.




("Encontrar el frenesí cotidiano"
Diarios íntimos, Charles Baudelaire.)




*

Principio de In-certidumbre...

Me quedé un tanto apegada a la idea de viaje, a la foto, la distancia...

Busqué inmediatamente mi visión del mover-nos: Un viaje abre las puertas a la esperanza... bien sea salir corriendo des-esperanzados del sitio (ahora) anterior, o bien sea arrojarnos en busca de algo... Cuanto más, pasar un poco de tiempo, donde no siempre.
El viaje nos coloca en la posición irrenunciable de transitoriedad; no tenemos nada más que a nosotros mismos y propios sumados a esa casual vestimenta confinada al bolso o valija.
El diálogo, algo tan simple se abre paso misterioso... se conocen personas, se habla prácticamente con cualquier sujeto e incluso animal perruno gatuno o insectuno que cruzamos... digo misterioso, porque al volver al origen (de donde escapabas) te encontrás con la impía parquedad ajena y personal. (La rutina para los rutinarios/rutinistas/deoficina/oficinistas/oficinarios/bichos alimentados a base de luz fluorescente y papeles por montones. Para unos el ancla que asegura su statu quo, para otros, fija sin consuelo un posible desarrollo).

Al final, de regreso al origen: ya no se habla con cualquiera, sino que se mira mudo... se mira con deseo,con unos ojos que desnudan muchas veces a ese otro observado mediante una vista o visión poderosa... También se sacan radiografías, arman inventarios de lo más ocurrentes, se tejen historias posibles tan reales como imaginarias. Pero ahora ya de vuelta no se habla, se mira meramente...Se desea como antes (e incluso más que antes), pero no se alcanza...ahora estamos atados a la casa, el barrio, el auto, los chicos, el colegio, la ropa, la calle, el semáforo, la plaza, el perro, el sábado y domingo, el reloj, la agenda, la lapicera, el cenicero... Cobran vida las matrices de mensura, ya todo vuelve a nacer, como un reloj al que le damos cuerda o cambiamos la pila ya agotada y muerta, luego arrimamos la máquina a la oreja y, con un gesto abundante en ternura, al son que inclinamos la cabeza hacia el lado de la oreja con reloj, nos detenemos sin que el tiempo se detenga, un ratito absortos escuchando los monótonos golpecitos frecuentes del mecanismo hasta quedarnos completamente dormidos y acabar despertando la mañana siguiente de este sueño de viajeros en el tiempo...

...y es tan bonito cuando uno se enfrenta con la realidad cíclica, la disfrutada, la que encanta y deslumbra... esa que cierra donde abre, nace donde muere... nutre donde desalimenta...

Re-caer en los detalles, en los preciosos, esos que nos alimentan... y nos (ME) hacen adorar el sentir los aromas, palpar los sonidos y escuchar las imágenes. Son detalles cuidadosamente pulidos, lustrados... brillan y nos arrimamos cual a un espejo para revelar nuestra arrogancia de un modo adorable.

Luchas perennes, dudas continuas, miedos, inseguridades...

A veces desearía tomar a la realidad por los brazos y zamarrearla como a los chicos traviesos. Pero no, es imposible... siempre re-caemos en esa realidad cíclica...
Entonces, las partículas de oxígeno las conforman esos momentos, detalles, pequeños instantes que se vuelven gigantes y estallan al poder hacernos sentir plenos... al abatirnos en chisporreantes burbujas de goce y disfrute de (todoeso) que nos fluye por dentro cada vez que -simplemente- (nos) sucede vivir...








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